Ce « strip » a été dessiné il y a quelques années par mon ami bédéiste R. Suicide. Il est tiré de sa compilation My Life as a Foot. Si j’en parle aujourd’hui, c’est que Richard ne se limite pas seulement au 9e art. Du 6 mai au 30 juin, il exposera ses oeuvres les plus récentes à la galerie Monastiraki au 5478 Saint-Laurent. Ça vaut vraiment le détour.

Ça y est, les images tournées à bord d’Un Taxi la Nuit au mois de mars dernier sont maintenant en ligne sur le site de Metropolis TV. Une occasion unique de voir la « bête » dans son environnement naturel 😉 Une occasion aussi de faire un beau tour de ville sans que ça vous coute un sou!

Pendant que vous y serez faites un tour du globe avec les autres chauffeurs de taxi qui vous attendent au poste. Je n’ai pas encore tout vu, mais ces courts reportages à travers la planète sont pour le moins fascinant.

Je tiens à remercier Annick, Karen et Ernest de l’équipe de Kondololé Films. Ils ont réussi à mettre en images une partie de mon monde. Au-delà du portrait du chauffeur, j’ai particulièrement apprécié celui qu’ils nous offrent de Montréal.

Bonne route !

En attendant de retrouver mes rues et mes mots, une peinture de mon ami Chansigaud. A+

Aujourd’hui en vidant la cabane de jardin, j’ai retrouvé dans l’entre-toit, mes vieux bâtons de hockey. Bien cachés dans les toiles d’araignées entre deux vieux parasols, des poteaux de tente, des râteaux et des outils d’un autre âge, ils attendaient là, patiemment, prêt à entrer dans l’histoire.

Combien de buts mémorables ai-je compté avec ces bâtons? Combien de septièmes matchs et de périodes de prolongation ont-ils vécus? Combien de montées à l’emporte-pièce et de lancers frappés vibrent encore dans la fibre du bois de ces hockeys?

Bien qu’il y avait une patinoire extérieure à deux pas de la maison et que je jouais dans une ligue à l’aréna municipal, les meilleurs moments qui me viennent en tête sont ces parties de hockey-balle dans la rue avec les enfants du voisinage. Je me souviens des buts qu’on se bricolait avec des bouts de deux par quatre puis de la broche à clôture. Je me souviens comment ça pinçait de recevoir une balle gelée sur une cuisse. Je me souviens d’avoir été Yvan Cournoyer, Steve Shutt, Guy Lafleur, Larry Robinson et parfois quand il le fallait, Jacques Plante ou Ken Dryden. Incalculable le nombre d’heures passées à user du « Sherwood » sur cette 63^e avenue.

Il y a pourtant un match bien précis qui me revient en mémoire. Ça se passe pendant les vacances de Noël, j’ai sept ou huit ans. Il fait très froid dehors mais pour une fois qu’on peut jouer tard le soir, on en profite. Dans le feu de l’action, je suis frappé au visage par un bâton porté haut. Je saigne un peu de la bouche mais ça fait partie des risques du jeu et ce n’est certainement pas Yvan, Steve ou Guy qui pleureraient pour si peu. Je me relève et on continue la joute. C’est une fois rentré que je me suis mis à chialer. La souffrance dégelait en même temps que mon visage. Une dent d’en avant s’était cassée dans la gencive. Comme c’était le congé des fêtes, le seul dentiste que mes parents ont trouvé se trouvait à Montréal où nous sommes descendus le lendemain. J’ai eu droit à un traitement de canal en bonne et due forme pourtant ce qui remonte à la surface dans ma mémoire sont les premiers souvenirs concrets que j’ai de Montréal.

J’avais vraiment été impressionné par les immeubles du centre-ville. Je me souviens d’être debout à côté de l’édifice Sun Life et de regarder vers le ciel. Je ne me souviens plus alors si j’ai dis c’est beau ou c’est haut car j’avais la bouche gelée et très certainement bée. Étions-nous passés voir le vieux Forum lors de cette journée en ville? Je ne me rappelle pas. Par contre, dès lors, je pouvais m’imaginer un endroit qui allait de pair avec les Canadiens de…

Espérons que ce soir, les joueurs ne rangent pas leurs bâtons.

Go! Habs! Go!

Ça fait maintenant plus d’une semaine que je ne n’ai pas affronté les rue de la ville. Que j’ai troqué les nids-de poule et mes oiseaux de nuit pour me faire réveiller par ceux du petit matin. Faut dire qu’où je suis maintenant, dans cette petite maison près de la rivière, ça piaille en masse. Je suis encerclé d’arbres qui chantent. Ça change des bruits de Montréal.

Il n’y a pas si longtemps, les gens de la ville venaient ici passer leurs vacances d’été. En bas de la Grande-Côte il y avait quelques chemins de terre qui descendaient vers la rivière des Mille-Îles. Ici et là à travers les champs on retrouvait quelques petits chalets saisonniers. Souvent à ce temps-ci de l’année, la rivière sortait de son lit et venait inonder ces basses terres. Ça n’a pas empêché les gens de venir s’y établir de plus en plus nombreux. Avec le temps les petits chemins de terre sont devenu des avenues de « garnotte » et entre les chalets et les champs, des petits bungalows se sont mis à apparaître. La campagne se transformait lentement en banlieue. C’est là que petit gars, je me suis ramassé, que j’ai grandi.

Je me souviens lors des crues du printemps, avec les autres enfants du coin, on se trouvait des vieilles planches pour se construire des radeaux. Pour peu on se serait cru dans les bayous. Quand lentement les eaux se retiraient, des centaines de poissons se retrouvaient prisonniers dans des lacs de plus en plus petits. C’était l’occasion rêvée de faire des pêches miraculeuses. Pendant ce temps, les pompes fonctionnaient sans cesse pour empêcher les caves de se remplir d’eau. Parfois y’avait rien à faire. Je me souviens de nombreux été à pelleter et étendre de la terre pour élever le niveau du terrain. Un été ça en fut trop, papa avait été obligé de faire lever la maison. Pour le faire, on avait ôté toute les briques du bungalow que personne n’aurait acheté de toute façon.

Plus tard on a construit une digue en amont. Les inondations ont cessées. La municipalité a couvert d’asphalte les petites avenues et les champs environnants ont lentement disparus. Papa a acheté celui qui se trouvait derrière chez-nous et je l’ai aidé à bâtir une belle petite maison, chaude et solide. Je n’ai pas vécu à proprement parler dans cette maison. Déjà la ville m’avait enjôlée. Ce que cette campagne était devenue ne m’attirait plus, la vie de banlieue ne me disait rien. N’empêche que cet endroit, ça reste encore et beaucoup chez-nous. J’y ai vécu de très bons moments. Quand je regarde dans la cour, je vois la maison où j’ai grandi et les champs autour ont beau avoir disparu, mes souvenirs d’enfance ne se sont pas effacés et bien entendu, beaucoup d’autres s’y sont greffés.

Depuis le décès de papa, cette petite maison est devenue bien grande. Si je me retrouve ici aujourd’hui, c’est que maman vient de la vendre. Le temps est venu pour elle de passer à autre chose, de changer de demeure, de se refaire un autre petit nid douillet.

Je vais passer les prochaines semaines en sa compagnie pour l’accompagner dans ce déménagement. Beaucoup, beaucoup de souvenirs à ressasser et à mettre en boîte…

Je délaisse donc le taxi pour quelque temps.

Je tenterai de venir de temps à autre vous écrire un petit quelque chose. 😉

Les deux hommes m’attendent devant le club sur le bord du trottoir. Ils s’installent derrière et celui qui a l’air un peu moins paqueté que l’autre me dit qu’il y aura deux arrêts. Un dans le centre-ville et l’autre dans NDG. Il n’a pas le temps de finir sa phrase que j’ai déjà ajouté un dollar au compteur. Quand les bars ferment, j’essaye de garder le taxi en mouvement et qui sait, je sauve peut-être juste assez de temps pour faire un ou deux courses supplémentaires avant que le rush se termine. Assez typique comme course. Deux confrères de bureaux qui allongent un 5 à 7 jusqu’à la fermeture des bars.

— Pis je te l’avais-tu dit ou j’te l’avais pas dit? dit l’homme qui m’a dit où il voulait qu’on se dirige

—…

— Han t’en as eu pour ton ptit change han? J’te l’avais-tu dit où j’te l’avais pas dit?

— Arheu… peine à articuler l’autre gars qui est dans un état de baloune pétée avancé.

Pendant qu’ils font du sur place verbal, je clenche rapidement en direction du centre-ville. J’ai un peu peur que l’hébété se mette à dégobiller, mais tant et aussi longtemps que monsieur « j’t’e l’avais tu dit  » l’entretient, je crois que je peux continuer de peser dessus.

Les deux hommes sortent d’un club de danseuses dans l’Est puis de toute évidence, celui qui peine à articuler s’est fait payer une sacrée traite. Malgré que l’alcool fausse la donne, on peut lire dans son visage qu’il n’en revient toujours pas. Il a dû se faire faire des choses qu’on peut juste imaginer.

— J’te l’avais dit han? Continue de répéter son confrère qui lui dit à demain quand je le dépose devant un stationnement de la rue Mansfield.

— Han, euh demain? Euh… Arheu.

Je ne lui laisse pas trop le temps de se réorienter. Dès que la porte se referme, je me remets en quatrième vitesse vers Notre-Dame-de-Grâce. Sur l’autoroute Ville-Marie, j’arrive à comprendre qu’il veut aller sur Old Orchard. Il s’écroule ensuite de tout son long sur la banquette. Dans l’état dans lequel il se trouve, j’aurais sans doute pu rouler jusque sur la plage du même nom, aux États. Mais j’ne suis pas sûr que ça me tente de m’éterniser avec lui. Les vautrés se vident souvent le ventre.

Alors qu’on est sur le point d’arriver, j’entends le type derrière qui s’ébroue (dans le toupet). Sur sa rue, il se relève, m’arrête, me met dans la main quelques billets qui couvrent amplement le prix de la course et il sort sans demander son dû. Je ne prends même pas le temps de voir où l’homme entre, du bout de la rue, je l’imagine en train de chercher son trou de serrure.

De retour « Downtown» j’arrête le taxi devant trois filles qui sortent du Cheers sur Mackay. Elles s’assoient toutes les trois derrière et une d’elles nous montre une cravate, celle de mon dernier passager. Une belle cravate bleue avec des CH dessus. Elle est toute fière de sa trouvaille et pousse sa fièvre du hockey jusqu’à se la passer dans le visage en chantant des Go Habs Go.

Je repense alors à la course précédente et me dis que c’est loin d’être un hasard si le type a laissé sa cravate là. Dieu sait par où elle est passée dans la soirée…
Je regarde alors ma fanatique de la Sainte-Flanelle dans mon rétroviseur, je rigole en me disant qu’à sa place je ne me mettrais pas ça dans le visage.

Hier soir, le Canadiens a remporté le titre de sa division et je viens de retrouver cette fameuse cravate dans le fond de mon garde-robe. Je crois que je vais me la mettre autour du cou le temps des séries…

Ça fait un bon bout de temps que Montréal me fait tourner en rond, que je l’ai dans la tête. Là pourtant, elle commence sérieusement à me rentrer dans le corps. Je viens de me taper une autre nuit à slalomer dans les rues démolies de la ville. J’ai le dos qui me crie vengeance et les épaules qui m’élancent. Des signes qui ne trompent pas. Je commence à me faire vieux.

L’autre soir, je roule dans le centre-ville quand mon téléphone sonne.

— Allo c’est Roxanne, comment ça va?

— Salut Roxanne ça va bien et toi?

— Ça va bien. Peux-tu venir me chercher?

Je fais semblant de rien et tente d’étirer la conversation. J’essaie de gagner du temps, car je n’ai pas la moindre idée avec qui je parle. Il m’arrive de temps à autre de laisser mes coordonnées à des clients. Je détermine assez rapidement qui est à l’appareil quand on m’appelle, mais là, j’ai beau travailler fort pour faire connecter les bons neurones, je n’arrive pas à déterminer qui c’est cette Roxanne. C’est encore plus flou lorsqu’elle me donne une adresse dans Parc-Extension. C’est un peu loin d’où je me trouve et ça m’embête un peu de traverser la ville pour aller jusque-là. Surtout pour quelqu’un que je n’ai pas l’impression de connaître. Je lui demande alors un peu mal à l’aise :

— Excuse-moi Roxanne, mais comment t’as eu mon numéro?

— Ben là! Tu me reconnais pas? Roxanne la fille d’Éric et Jolène!

— Ah Roxanne! Je te niaisais…

Pas pantoute. Je ne l’avais pas reconnue du tout. La fille de vieux amis à moi. Une enfant que j’ai vue aux couches, que j’ai vue grandir et devenir une belle jeune femme. Pourtant quelque part dans le fond de mon crâne, Roxanne c’est toujours la petite fille de mes amis. Pas cette jeune femme qui commence à sortir tard le soir ou du moins assez tard pour appeler des taxis de nuit. Ça m’a foutu un coup de vieux. Un autre. Ben oui c’est là que t’es rendu, mon Léon…

Qu’est-ce que je peux ajouter? Avant je m’éclatais à fond la caisse. Maintenant je m’éclate au fond d’une caisse. À bien y penser y’a pas grand-chose qui change. La roue continue de tourner. On vit, on vieillit, on prend ce qui passe, on en laisse aussi au passage. Échange de bons procédés?

Cette nuit, la route m’a filé un sale coup de blues. Assez pour que je parque le taxi. Assez pour réfléchir à mon avenir. Habituellement je roule pour m’étourdir, pour oublier le temps qui passe, le temps perdu. Cette nuit, j’écris. Des signes qui ne trompent pas…

Je devais vraiment être dans la lune pour manquer ça !

J’avais en tête un long billet où il aurait été question de pleine lune, d’oeufs de Pâques et de semaine sainte. Mais j’ai cabriolé dans tellement de cratères et de nids-de-poule que j’en ai complètement perdu mon latin. Je me suis tellement fait brasser que ce matin, je suis amorti, je manque de ressort. Dans deux, trois jours, je rebondirai! Joyeuses Pâques mes cocos! 😉